Твоя работа — это не ты сам, как и твои деньги в банке, и твоя машина, как и твой бумажник. И твоя одежда. Ты — лишь кучка испражнений жизни… Ты — это поющее и танцующее дерьмо, центр этого мира…

Когда тебе больно, ты чувствуешь себя слабым. Когда тебе очень больно, ты чувствуешь злобу. Когда тебя раздирает от боли, тебе уже все — все равно. Совсем. Хочется просто тепла и заботы. Любой заботы, от кого угодно. Хоть от кого-нибудь… Хочется почувствовать, что хоть для кого–то ты ценен. Хоть чуть–чуть… Хоть самую малость. Хочется просто чувствовать. Эмоциональная смерть — это когда ты очень хочешь, но больше не можешь… любить. В принципе не можешь, сохраняя огромное желание. Огромное, пожирающее тебя… желание. Анхель де Куатье. Яблоко Евы

Ты никогда не будешь одним из нас! — После того, как Нейтири узнала о задании Джейка.

Если бы у меня действительно была опухоль — я назвал бы ее «Марла». Марла — маленькая язвочка на нёбе, которая заживет сама, если её не трогать языком; но удержаться невозможно.

 — Я уже месяц под домашним арестом. — Не месяц, а три дня. — Тогда почему я нацарапал тридцать чёрточек на перилах? — Потому что ты вандал.

Я ненавижу пляжи. Здесь песок, грязно и мерзко, хочу домой. (c) Dexter

Жизнь-редкая форма мазохизма.

Всякое эго есть чьё-то иго.

Меня зовут Билайнис. У меня к вам два новых сообщения.

Если учёба потечёт в узком русле, больше будет скорость потока, большее пройдёте расстояние, скорее впадёте в океан познания.

Войну невозможно предотвратить её можно только отсрочить к выгоде своего противника